A priori, nunca he sido un gran fanático de los wargames, pero a estas alturas, he de admitir que mi acercamiento a los juegos de mesa me ha amigado con las miniaturas y que, a la larga, el uso de tableros no tiene por qué quitarle el ritmo narrativo a nuestras partidas de rol.

También debo decir que luego de dejar mi mesa de 5ta no volví a ponerme en el lugar del jugador, y que tras abandonar RpN, tampoco he vuelto a dirigir en forma regular. Detalles no menores a la hora de redactar este artículo que no será más que una columna de opinión, perfectamente válida para unos pocos, y posiblemente refutada con fervor por tantos otros. Y es que, llevando lo que va del 2018 casi sin tocar tablero, se hace difícil hablar con autoridad sobre el tema.

Tomaos estas palabras como lo que son, una oda al rol narrativo, asentada en experiencias muy personales de alguien que no puede negar sus historias de amor tanto con D&D4e como con FATE Core. Ustedes entenderán.

En defensa del rol con miniaturas

Pensemos en el rol con bagaje táctico, que es, en definitiva, aquel que hace ruido a los defensores del storytelling. “D&D no es rol” y tal, resuena mucho, al menos en Argentina, y hay justificaciones más o menos acertadas al respecto, pero uno debe también pensar que el juego no es “mover un muñequito a lo largo de un tablero” y nada más. Bien usados, tanto uno como el otro serán herramientas sobre las que apoyar la narración. Y ya está.

Mueves, narras, describes, accionas y roleas. Resulta tentador mover y ya, pero el movimiento de una ficha no dice nada por si solo. Cada interacción con el tablero tiene un por qué fácilmente respaldado por la ficha de personaje, por un trasfondo, un objetivo a corto y largo plazo, una personalidad previamente construida a lo largo de momentos de juego que, incluso, pudieron haberse dado sobre ese mismo tablero que por momentos ponemos en duda.

¿Enlentece, acaso, el juego? Claro que sí. Pero decir o mover es solo una forma distinta de representar una acción o parte de ella. Es, a mi forma de ver las cosas, declarar un mismo mensaje, por un medio diferente. Solo eso.
 
¿Mi humilde consejo para guiar una partida hacia el rol narrativo? Premiar la narración. Premiar el uso de trasfondos, premiar la interpretación y el comportamiento acorde según personalidad, alineamiento, contexto político, económico, ambiental. Premiar la narración es escuchar a tus jugadores; es también darle un sentido al tablero, poniendo obstáculos acordes a lo que ellos quieren jugar, y recompensas de acuerdo al anhelo de sus personajes. Premiar la narración es marcar una línea de juego, una forma de abordar cada partida, aún si esta se sostiene en mapas, tableros, miniaturas. Puedes estar jugando KDM, Descent, 4ta, y aún así lograr inmersión, interpretación, acontecimientos emocionales, siempre que se haya instaurado en el imaginario de la mesa de juego que aquello puede suceder.

Premiar la narración es un truco hermoso para favorecer y relanzar la interpretación, aún sobre un tablero. Permite que, al menos, exista la posibilidad de que los jugadores, aún viendo a un enemigo representado en plástico sobre un terreno cuadriculado, decidan interactuar con él en lugar de machacarlo a golpes. Permite, insisto, que en el imaginario de la mesa circule la posibilidad de hacer uso de habilidades, trasfondos y vínculos personales antes, durante y después de un papel con cuadraditos.

Recompensas narrativas para juegos narrativos

Ahora bien, seamos claros en algo: desde que me senté en el lugar de narrador por primera vez hasta el día de hoy he cambiado muchísimos aspectos de mi preparación, dirección y actitud, tanto hacia el juego como hacia los jugadores, pero algunas cosas se han mantenido casi sin modificaciones. Una de ellas, quizá la más importante, ha sido el concepto de “premio”. Premiar la narración es un leitmotiv de mi figura de director, y siempre he sostenido que si hay algo que uno no debería hacer nunca es premiar interpretación con puntos de experiencia.

Vamos, que crecí jugando Mundo de tinieblas. Nunca entendí por qué habría que premiar la interpretación en un juego interpretativo. Era casi un oximoron. Recordemos sino la asignación de puntos de experiencia de Vampiro la Mascarada: “(…) el jugador llevó correctamente a su personaje, no solo de forma entretenida, sino también apropiada. El jugador actuó tal y como lo haría su vampiro dadas las circunstancias. La interpretación especialmente inspirada puede merecer dos puntos de experiencia”

Vaya tela. ¿Dos puntos de experiencia? Está muy bien, pero si se trata de un juego narrativo y quieres premiar la narrativa de un personaje, ofrecedle, no sé, una recompensa narrativa.

En lo personal, prefiero recompensar con elementos y ventajas narrativas. Al menos ese es el ideal. Habrá, sí, tantas posiciones al respecto como directores de juego. Y festejo que así sea. Pero en mi caso, ese es el punto de base, el cimiento sobre el que se estructura mi posición para con los jugadores. Para experiencia, como en D&D, pues más o menos la misma si eliminan a un malo maloso como si le interrogan, lo capturan, le hacen entrar en razón. La misma si matan al guardia o lo esquivan. La misma si prenden fuego el bosque u olvidan tomar el amuleto de la cripta. La diferencia estará en aquellas ventajas o desventajas que acompañarán o relanzarán la historia inmediatamente después. Ventajas reales, puestas claramente sobre la mesa para que los jugadores entiendan y se sientan recompensados. Sino… pues no sirve para nada.

Como jugador, quedará decir que cualquier tipo de juego y reconocimiento me deja contento, pero como narrador necesito hacerlo de este modo, y veo que, con los años, D&D -mi D&D al menos- se ha vuelto tan o más narrativo que muchos juegos que se proclaman como la luz narrativa en el horizonte rolero.

Comentaba que, en principio, iba a hacer un poco de trampa, así que iré aplastando los temas que se detallan a continuación y, de una forma u otra, tocare algo de cada uno sin detenerme en ninguno en particular: 

Pregunta 2: Imagina un pueblo al que vamos a llamar… Homlet. No, Homlet sería demasiado obvio. Vamos a llamarle Highdell. Highdell es un pueblo que llega casi a la categoría de ciudad, si no fuera por que todos sus habitantes siguen llamándole “el pueblo de Highdell”. Esta rodeado de montañas, sin encontrarse en un sitio escarpado. Esta cerca del mar, sin tener puerto. Y lo atraviesa un camino comercial, sin ser una ciudad destino. En ese pueblo-ciudad, en el que de vez en cuando descansan grupos de aventureros, existen numerosos locales que les resultan interesantes, tanto a los habitantes como a los propios aventureros, aunque estos vayan de paso. ¿Qué local/edificio es el que está pasando por tu mente?

Pregunta 3: (...) de vez en cuando se pasea, va o le pertenece a un personaje por todos conocido. O no. ¿Quién es dicho personaje?

Pregunta 4: En todo mundo de fantasía medieval existen grandes dioses, gigantescos poderes que enfrentan a sus seguidores, unos contra otros, que los envían a grandes gestas, los utilizan en sus maquinaciones, y los empujan a guerras con y sin sentido. (...) Hoy es día para acordarse de esos dioses menores, esos pequeños poderes, tan extraños como desconocidos, cuyas aspiraciones son tan ignotas como son sus avatares. Elige o inventa a uno de esos dioses y descríbelo.

Pregunta 5: En la pregunta 2 comentamos que Highdell es un pueblo situado cerca de montañas, rodeado de bosques, no muy lejos del mar y con un camino que lo atraviesa. Eso es, más o menos, como todos los pueblos de fantasía medieval que conoces.. hasta que alguien que viene pregunta en otros pueblos cercanos. “¿Highdell?, si. Sigue este camino y lo encontrarás, a unos tres días, tras pasar por…”. ¿Que localización geográfica se encuentra cerca de Highdell y que le hace reconocible?

Pregunta 6: No existe zona habitada, incluso en la actualidad, donde no existan leyendas, cuentos para asustar a los niños o historias de magia fantásticas y maravillosas que nos hacen sentir escalofríos. Highdell no es distinto. Seguro que conoces alguna de sus leyendas. Algo que se susurra tras las puertas, mientras sus narradores y sus oyentes se santiguan a sus dioses. Cuéntanosla.

Ahí vamos, así que poneos cómodos. "Cuentan las leyendas que en las inmediaciones de Highdell, oculta entre las rocosas montañas que rodean al pueblo, yacen las ruinas de una excéntrica edificación que alguna vez perteneció al ejército ámbar, un grupo de rastreadores de objetos mágicos corrompido por las vacilaciones de Tiamat, la señora de los dragones, avatar de la avaricia. En las profundidades de sus cámaras subterráneas, justo en el centro de un complejo entramado de laberínticos pasillos y escaleras que ocultan los grandes secretos de la organización, puede leerse un claro mensaje escrito antaño con la sangre de aquellos rastreadores: 'no vaciléis; el hombre de blanco espera'. 

Nadie ha conocido nunca al hombre de blanco, aunque no parece existir persona alguna que no haya sentido su presencia, o se haya encontrado siendo observado por alguien a quien, sin dudarlo, asoció a este ser. Algunos afirman que se trata de un poderoso hechicero, un titiritero capaz de tirar de los hilos de la realidad, otros, insisten en que su figura no es mas que la representación terrenal de un dios; un capricho dimensional, creado por la misma paradoja de la existencia, un ser atrapado en la frontera de dos planos o la inestable creación de un hijo del éter. Quizá traído a nuestro mundo por el propio ejército ámbar o, por el contrario, enviado a destruirlo, el hombre de blanco camina entre nosotros, como un asesino invisible, dueño de nuestras vidas: basta con observar con detenimiento cada suceso en Highdell para rastrear su mano tensando los hilos. 

Como un dios aburrido, algo impaciente, danzando entre los mortales y haciéndolos bailar a su compás para entretenerse, el hombre de blanco siempre esta allí, observando, como una araña en el centro de una red infinita.

Se dice que si en las noches lluviosas pasas por la posada del Cliente Ilustre, allí donde forasteros y aventureros se reúnen, y observas con suficiente sigilo por sobre tu propio hombro, podrás verlo pasar. Seriamos testigos de innumerables cortejos entre el sol y la luna si me pusiera a contar la cantidad de veces que, previo a un gran suceso, se lo ha creído ver, paseándose por entre las pesadas mesas de madera de aquel lugar, para luego perderle entre las sombras.

De nada sirve, sin embargo, esta verborragia sin sentido. No hay palabras capaces de describir exactamente lo que uno ve al encontrarse frente a él: aquellos ojos de quien contempla la inocencia de un niño sosteniendo un cordero en sus brazos, completamente ajeno a la maquinaciones del mundo que lo rodea... dos realidades en tal oposición. Aquella extraña paz. Aquel inexplicable equilibrio. 

Habréis de entenderlo cuando alcancéis la gloria, o cuando os hundáis en la más profunda inmundicia: allí, del otro lado del camino, estará él, sonriendo"

La posada. Madera, cerveza, lluvia, magia; la forja del destino. Y una leyenda. El hombre de blanco, un personaje original de Jose Carlos Dominguez, desde mi humilde perspectiva. La voz de un bardo, posiblemente hablando frente a una fogata, y ese cosquilleo que produce el ir dejando sutiles -y no tan sutiles- referencias al napoleón del crimen. Peor que los dioses, peor que los dragones; la fantasía medieval a los pies de una conspiración, sumergida en la paranoia. Y la creación de un dios, de un mortal, de un mundo a imagen y semejanza de James Moriarty. 

"La Jeune Fille à l'agneau" Jean-Baptiste Greuze